ПОЭЗИЯ
«Поэзия – это не просто изреченная мысль. Это песнь кровоточащей раны или же улыбающихся губ»
Д. Джебран
«Поэт – это человек, раскрывающий перед всеми свою душу»
Акутагава Рюноскэ
Я влюблена в поэзию не скрою, поэтому хочу я Вам сказать, что мне хотелось с Вами поделиться и в тоже время что-то рассказать. Пишу стихи не так давно я, но между тем полна моя тетрадь. Конечно я не гений, но порою, мне хочется писать. Поведывать о чем-то, что дорого, болит, о том, что так тревожит и дико ворожит. Не будьте сильно строги, ведь я всего учусь, и именно поэтому я с Вами поделюсь.
У каждого из нас бежит своя дорога, но жизнь не предсказуема, она сбивает с ног. И вот в такой момент родилось это чудо, поэтому с улыбкой Вы вдумчиво читайте:
По-своему прекрасен, по своему страшен,
Он шел, внимая страсти, не зол и не взбешен.
Он шел, и тихо плакал, иллюзией живя,
И в целом мире властном, не мог найти себя.
Не знал предназначенья, и места на Земле,
И грезил о прощенье, и Божеской судьбе.
О жизни простолюдской среди таких как он,
Искал он просто счастье, не зол и не взбешен.
Но как-то не судилось найти ему его,
Поэтому шагал он, не зная ничего.
Сквозь лунные печали и солнечные дни,
Летел навстречу счастью, чтобы себя найти.
Увы, не увенчался полет его не чем.
То, так чего искал он, не смог найти нигде,
Поэтому все бросил на произвол судьбе.
И стал он жить как – будто, все было «налегке».
С утра ел бутерброды, в обед ходил гулять.
Все вроде бы так просто, и нечего терять.
Но многое он понял, шагая по Земле –
"ЦЕНИ ТО, ЧТО ИМЕЕШЬ!!!", – он говорил себе.
И правильно он делал, ведь жизнь, у нас одна.
Поэтому жить надо, сейчас, как никогда.
Смотреть на небо в звезды, и бегать по утрам,
Ходить и улыбаться по всяким мелочам,
Любить, кто ныне с нами. Благодарить судьбу,
За то, что они рядом, и Я сейчас ЖИВУ!!!)))
Всем известно великое чувство Любовь, но порою она не взаимна:
Твои слова, кружат в голове.
Твои уста, мерещатся мне.
Твой образ, стоит у меня пред лицом,
Тобой лишь живу, я ночью и днем.
Все мысли мои тебе отданы,
Но жаль…Увы…Не будет любви.
Другую с собой позовешь погулять.
Другую так страстно начнешь обнимать.
Другой посветишь самого ты себя.
И уже никогда не вспомнишь меня.
Хочу звездой на небе синем стать,
Хочу сиять, и путь всем освещать,
Увы, но много на себя беру
Жить больше так, я просто не могу!
Хочу пуститься в пляс, как буйная река,
маня красивые зеленые брега.
Хочу подняться в высь и просто улететь.
Хочу забраться в облака, и чтобы не смотреть.
Хочу забыть тебя, но нету больше сил!
Хочу любить тебя, но ты не полюбил.
Перечеркнув любовь, перешагнул меня
Оставил одну, сгорать от стыда,
от мысли, в которой мы вместе с тобой,
И от печали, что в сердце со мной.
Все это лишь крупицы, о том, что я пишу. Мне нравится поэзия, и я её люблю.
Представлю Вашему вниманью столь интересные творения разных неизвестных, но столь полюбившихся мне авторов:
Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом...
Яне любил ее, мне было хорошо,
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: "хочешь, рядом буду?"
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: "родная..."
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её "моя синица".
Я не любил ее?
Не заходите в мою душу с грязными ногами!
Прошу, снимите обувь, господа!
Иссякли силы каждый раз паркет чинить,
А память
Жестоко стены обрывает, оголяя провода...
Когда приходите, разденьтесь и разуйтесь!
Входите с чистым сердцем и улыбкой на лице!
Пожалуйста, прошу, не поленитесь,
Я так устала наводить на вас прицел...
Когда приходите, чините мои двери,
Закройте воду из сломавшейся трубы…
Стелите скатерть, ставьте фрукты
Я поверю
Быть может, Вы подарите мне свет
Средь темноты.
Не заходите в мою душу с грязными ногами!
Прошу, снимите обувь, господа!
И не кормите своё самолюбие сердцами
Людей, которые вас любят навсегда...
Счастье – это не забрать, а дать.
Это не успех, и не известность.
Это не богатство, а, когда
двум сердцам, в одной груди не тесно.
Это – не бассейн с крутым гуру,
не прикид изысканно – гламурный.
Счастье – это чай из нежных рук,
если ты лежишь с температурой.
Счастье – не желание вкушать
вместе шелест новенькой банкноты,
а послушать, в унисон дыша,
тишиной написанные ноты.
Счастье – просто: "Я люблю" – сказать,
вместо разговора про погоду.
Счастье – утром, не открыв глаза,
целовать колючий подбородок.